Embargado en la oscuridad. Pero no es soledad. A mi lado la muerte ofreciendome un trueque. Veo una luz y la muerte me retiene. No quiero seguir con lo mismo y mas me retiene.
Me sigue ofreciendo el trueque y me dice que es para siempre. Le digo vete y me dice no te conviene.
Le digo que quiero seguir, que quiero amar y me dice que ya es tarde. Mi vida es suya. Y me ofrece otro trueque. Pero ya no quiero saber nada mas.
De pronto salgo de la Oscuridad. Todo lo que hay a mi lado es luz pura. Una voz imponente me dice ¿Que es lo que quieres?. Yo le digo amar y ser amado. La luz rie y me dice : Despierta entonces, que yo regare y sembrare por toda tu vida amor en tu corazon.
Desperte y supe que hay un solo Dios. Queda muchas cosas sin condicion. Y hoy vivo buscando el amor.
jueves, 22 de abril de 2010
lunes, 19 de abril de 2010
Ella, por Chucho Ruiz
Ella
Abril 5, 2010 — Chucho
Muchas gracias a la señorita que me permitió utilizar su nombre para bautizar a nuestra protagonista. Pensé en alguien guapa, única, excepcional y encantadora y por eso creí que ese nombre era el más indicado.
De qué trata esto?… pues de - quizá - cómo me gustaría que me quisieran. Hay un par de notas personales. Quien de verdad me conozca las va identificar. Lo que obvio no es mío es eso de tomar vino, nunca me ha gustado me quedo con mi whiskito gracias! jajaja – coméntenlo pue!
“Lovely girl, you’re the beauty in my world. Without you there aren’t reasons left to find.” – from Ava Adore by The Smashing Pumpkins
Ella se viste; se coloca el vestido amarillo que compró para su aniversario. Muestra su espalda – como a él le gusta – desde la nuca hasta la cintura. Se peina, se cepilla el cabello. En otros tiempos de un castaño veinteañero. Ahora son platinados.
Ella se sonríe ante la señora que observa en el espejo de la marquesina. Le recuerda a alguien. Una versión de ella misma pero escondida en un tumulto de arrugas, un rostro un poco más ancho y un cabello un tanto rebelde. Sonríe. Sabe que esa no es ella – al menos no hoy. Hoy vuelve a ponerse el mismo vestido que ha utilizado durante los mismos 23 años en la misma fecha. El mismo vestido que desafió a la naturaleza y fue acomodándose a los cambios sin intervención costurera.
Observa la mesa, tiende el mantel, coloca dos juegos de platos y dos copas para vino. Se sirve el mismo vino que hace 23 años. Se regocija con su obra…
Entre sus arrugas se encuentran destiladas cientos de sonrisas que iban dirigidas hacia él. Vuelve a rociarse el perfume que él cataba en su nariz. Un aroma sútil, contrario a la naturaleza femenina. Era un perfume especial que no atraía a nadie más allá de 2 metros. Pero no importaba, siempre y cuándo él fuera la única presa, no importaba si el aroma fuera imperceptible.
Sus ojos están ansiosos de recubrirlo en un abrazo casi religioso que no ostentará más allá de su rostro. Él los observará con el mismo ahínco con el que los conoció; con la misma sonrisa estúpida que iluminaba su vida. Esa misma sonrisa que un día lo delató ante todos sus amigos. Esa misma sonrisa que anunciaba que el soltero había desaparecido.
Ella contoneará sus caderas con la coquetería que sólo él sabe distinguir. Ya habrá bebido una copa de vino, sus mejillas estarán ruborizadas, su pecho un poco caliente. Se sirve la segunda y dibuja la mueca que Dios le heredó sólo para él.
Revive sus cartas. Todas con la fecha a la derecha y en la izquierda el “Hola Mónica. Te quiero”. Todas y cada una de ellas sin excepción. Todas comenzaban con el saludo, su nombre y el te quiero. Nunca la decepcionó. Fueron muchas las veces que pasaron separados. Unas veces por su trabajo otras porque la vida envidiosa les ponía a prueba su amor. Pero siempre habría una carta diaria. Con la misma letra casi ilegible, pero a la que sus ojos se habrían adaptado casi por completo.
La tercera copa ya casi se había llenado. Los platos seguían vacíos. La copa de él seguía intacta. Él estaba muerto. Ella lo extrañaba con una esperanza sádica de volverlo a ver. Él había fallecido. Ella pensaba en volverlo a ver. Él no existía más. Para ella no existía otra cosa más que él.
Mientras bebía otra copa de vino. Mientras sentía que el alcohol la elevaba a otra realidad, mientras su corazón galopaba al compás de sus recuerdos, ella endulzaba la lágrima que siempre le ofrendaba con la sonrisa que no se le desprendía de los labios. Nunca eran dos o tres, siempre una – sola. Como ella.
Con el pasar de los días se había acostumbrado a vivir por inercia, con una felicidad que algunos calificaban de hipócrita. Porque pedían o exigían que ella demostrara dolor. Que ella se acongojara de la pérdida. Que demostrara que lo había querido. Nadie comprendía cómo de aquella pareja, del retrato más fiel del romanticismo, aquel amor del que estaban hechas las películas; no saliera ni una queja ni un desdén ni una muestra de desesperanza.
Nadie comprendía. Ella no necesitaba explicarlo. No le importaba qué dijeran de ella. Ella era feliz. Su amor había sido tan perfecto durante el tiempo que estuvieron juntos que hubiera alcanzado para 2 vidas normales. Él siempre procuró decírselo: en un beso, en una carta, en unas flores, cuando hacían el amor… nunca faltó un detalle que imprimiera un recuerdo. Y ella se los respondía, conocía cuándo necesitaba un abrazo, cuándo una caricia en el pelo, cuándo una risita apenas perceptible pero cariñosa.
No, nadie lo entendía y no tenían por qué. Había sido tanto amor y tan puro que no había por qué teñirlo con llanto, con desesperanza. Sólo había que esperar. Por eso celebraba su aniversario como que si estuviera él aún por acá. Por eso se desconocía en el espejo – porque ella seguiría siendo su linda por todos los años que habría que estar separados. Ya habían pasado meses hasta años aparte y sabía cómo aguantarlos. Quizá ahora necesitaba un poco de vino. Pero no importaba, ella lo amaba; él la amaba… sólo es cuestión de esperar.
Abril 5, 2010 — Chucho
Muchas gracias a la señorita que me permitió utilizar su nombre para bautizar a nuestra protagonista. Pensé en alguien guapa, única, excepcional y encantadora y por eso creí que ese nombre era el más indicado.
De qué trata esto?… pues de - quizá - cómo me gustaría que me quisieran. Hay un par de notas personales. Quien de verdad me conozca las va identificar. Lo que obvio no es mío es eso de tomar vino, nunca me ha gustado me quedo con mi whiskito gracias! jajaja – coméntenlo pue!
“Lovely girl, you’re the beauty in my world. Without you there aren’t reasons left to find.” – from Ava Adore by The Smashing Pumpkins
Ella se viste; se coloca el vestido amarillo que compró para su aniversario. Muestra su espalda – como a él le gusta – desde la nuca hasta la cintura. Se peina, se cepilla el cabello. En otros tiempos de un castaño veinteañero. Ahora son platinados.
Ella se sonríe ante la señora que observa en el espejo de la marquesina. Le recuerda a alguien. Una versión de ella misma pero escondida en un tumulto de arrugas, un rostro un poco más ancho y un cabello un tanto rebelde. Sonríe. Sabe que esa no es ella – al menos no hoy. Hoy vuelve a ponerse el mismo vestido que ha utilizado durante los mismos 23 años en la misma fecha. El mismo vestido que desafió a la naturaleza y fue acomodándose a los cambios sin intervención costurera.
Observa la mesa, tiende el mantel, coloca dos juegos de platos y dos copas para vino. Se sirve el mismo vino que hace 23 años. Se regocija con su obra…
Entre sus arrugas se encuentran destiladas cientos de sonrisas que iban dirigidas hacia él. Vuelve a rociarse el perfume que él cataba en su nariz. Un aroma sútil, contrario a la naturaleza femenina. Era un perfume especial que no atraía a nadie más allá de 2 metros. Pero no importaba, siempre y cuándo él fuera la única presa, no importaba si el aroma fuera imperceptible.
Sus ojos están ansiosos de recubrirlo en un abrazo casi religioso que no ostentará más allá de su rostro. Él los observará con el mismo ahínco con el que los conoció; con la misma sonrisa estúpida que iluminaba su vida. Esa misma sonrisa que un día lo delató ante todos sus amigos. Esa misma sonrisa que anunciaba que el soltero había desaparecido.
Ella contoneará sus caderas con la coquetería que sólo él sabe distinguir. Ya habrá bebido una copa de vino, sus mejillas estarán ruborizadas, su pecho un poco caliente. Se sirve la segunda y dibuja la mueca que Dios le heredó sólo para él.
Revive sus cartas. Todas con la fecha a la derecha y en la izquierda el “Hola Mónica. Te quiero”. Todas y cada una de ellas sin excepción. Todas comenzaban con el saludo, su nombre y el te quiero. Nunca la decepcionó. Fueron muchas las veces que pasaron separados. Unas veces por su trabajo otras porque la vida envidiosa les ponía a prueba su amor. Pero siempre habría una carta diaria. Con la misma letra casi ilegible, pero a la que sus ojos se habrían adaptado casi por completo.
La tercera copa ya casi se había llenado. Los platos seguían vacíos. La copa de él seguía intacta. Él estaba muerto. Ella lo extrañaba con una esperanza sádica de volverlo a ver. Él había fallecido. Ella pensaba en volverlo a ver. Él no existía más. Para ella no existía otra cosa más que él.
Mientras bebía otra copa de vino. Mientras sentía que el alcohol la elevaba a otra realidad, mientras su corazón galopaba al compás de sus recuerdos, ella endulzaba la lágrima que siempre le ofrendaba con la sonrisa que no se le desprendía de los labios. Nunca eran dos o tres, siempre una – sola. Como ella.
Con el pasar de los días se había acostumbrado a vivir por inercia, con una felicidad que algunos calificaban de hipócrita. Porque pedían o exigían que ella demostrara dolor. Que ella se acongojara de la pérdida. Que demostrara que lo había querido. Nadie comprendía cómo de aquella pareja, del retrato más fiel del romanticismo, aquel amor del que estaban hechas las películas; no saliera ni una queja ni un desdén ni una muestra de desesperanza.
Nadie comprendía. Ella no necesitaba explicarlo. No le importaba qué dijeran de ella. Ella era feliz. Su amor había sido tan perfecto durante el tiempo que estuvieron juntos que hubiera alcanzado para 2 vidas normales. Él siempre procuró decírselo: en un beso, en una carta, en unas flores, cuando hacían el amor… nunca faltó un detalle que imprimiera un recuerdo. Y ella se los respondía, conocía cuándo necesitaba un abrazo, cuándo una caricia en el pelo, cuándo una risita apenas perceptible pero cariñosa.
No, nadie lo entendía y no tenían por qué. Había sido tanto amor y tan puro que no había por qué teñirlo con llanto, con desesperanza. Sólo había que esperar. Por eso celebraba su aniversario como que si estuviera él aún por acá. Por eso se desconocía en el espejo – porque ella seguiría siendo su linda por todos los años que habría que estar separados. Ya habían pasado meses hasta años aparte y sabía cómo aguantarlos. Quizá ahora necesitaba un poco de vino. Pero no importaba, ella lo amaba; él la amaba… sólo es cuestión de esperar.
...nada más, por Rita Cam
Quiero caminar contigo entre las nubes,
tomados de la mano...
eso y... nada más
Leer más: http://mispoemasyescritos.blogspot.com/#ixzz0lZzlQoIw
Faltas Tu, por Rita Cam
No alcanzan los versos
para describir tu lienzo perfecto;
una luna menguante,
decorada de un par de diamantes,
un frágil sol ondeado
cubierto en chocolate,
¿Qué es lo que falta?
Falta el viento del Norte
la rosa náutica y su brillo polar.
Falta un poco de certeza y,
más que nada, faltas tú.
Falta tu esencia colorida,
la alegría de tus gestos,
el sonrojar de tus mejillas
y el descuido de tus actos.
El triste laberinto
Leer más: http://mispoemasyescritos.blogspot.com/#ixzz0lZzlQoIw
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
